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suivre ce blog administration connexion + créer mon blog 1 2 3 4 5 > >> 19 février 2016 5 19 / 02 / février / 2016 14:33 des monts hauts perchés / la chimère aux ailes de feu 2 début du premier chapitre de des monts hauts perchés , la suite de la chimère aux ailes de feu, roman en cours d'écriture. "this is sentinel to headlight… this time the beast has 4 heads, listen ! this time the beast has 4 heads, 3 similar ones, and the 4th is messing with the other 3. and it’s coming at us it’s coming at us. lucifer will fall again. 3 into 1. 1 of 4 a weird guru with a camera this is sentinel to headlight… my name is the verso of the virgo. lucifer will fall again. lucifer will fall again. i crack the program listen ! i crack the program this is london calling. i know how to spot and to heal. this time the beast has 4 heads, listen ! this time the beast has 4 heads, 3 similar ones, and the 4th is messing with the other 3. it took me 7 years to crack the d, to put the fingers figures out but now i can spot and heal. everything i write turned into light this is sentinel to headlight… massive psycho coming they create lack of conscience they turn on the light (backward). the 1 messing with the other 3 a weird guru with a camera i was born almost 70 years ago, and even if i look like i'm 44. i'm just born again, and they’re coming at me from the 4 cardinal points. among the 4 freedoms, they broke the 4th. i crack the programing i seek protection again. i’m one of the three free spirits. the hidden one. i’m the only true truth keeper, the real fire wings chimaera ." extract of decode : "a crack in the mask" of jefferson di nostradonna le réveil est un instant fragile et délicat suspendu entre deux mondes. une errance. pour être reconnu comme telle par le dormeur, la réalité doit revêtir son manteau habituel. elle se doit de ressembler à ce que nous attendons d’elle. mais parfois, exceptionnellement, elle se drape dans un costume inattendu qui nous donne l’impression de vivre un rêve. ou un cauchemar. ce matin, lina a dû mal à émerger. sa tête est lourde. en ouvrant les yeux, elle se rappelle qu’elle n’a pourtant pas bu plus que de raison la veille. la bouche pâteuse, elle avale sa salive avec difficulté. elle se tourne sur le dos et contemple un moment les ténèbres qui l’enveloppent. le corps lourd. pesant. hier soir, elle a donné un petit concert avec son groupe : les « shooting stars ». les applaudissements du public quand elle s’est mise à chanter la seule reprise de son répertoire, « a change is gonna come » de sam cook lui reviennent en mémoire et dessinent un sourire satisfait sur ses lèvres pales. tandis qu’elle fainéante encore un peu au lit, elle se met à fredonner, les yeux fermés. « i was born by the river in a little tent oh and just like the river i've been running ev'r since it's been a long time, a long time coming but i know a change gonna come, oh yes it will » [1] à califourchon entre deux mondes, il lui semble que le son distordu de la guitare de fab, l’accompagne, la guide le long du cours d’eau. quand la batterie entre dans les flots, elle se laisse entraîner et se met à chanter de tout son cœur. lina n’est pas née dans une tente, pourtant elle se reconnaît dans cette chanson, comme peut-être beaucoup d’autres émigrés. son pays natal, la hongrie, elle s’en rappelle peu : des impressions de paysages, des esquisses de visages, une langue qu’elle comprend et pourtant ne parle pas. une terre à qui elle doit sa beauté exotique et sauvage, ses yeux noirs et perçant, sa peau légèrement hâlée, ses longs cheveux bruns et indisciplinés et sans doute aussi une grande partie de son talent. tandis que lina se redresse lentement dans son lit, sa délicieuse voix rauque s’éraille comme si elle étouffait un sanglot. « but i know a change gonna come, oh yes it will. oh yes, it will ! » tout en continuant à chanter, elle rouvre les yeux, repousse les draps et sort du lit. la fraicheur de l’air la surprend un peu. cette nuit, la température caniculaire a enfin baissée. ou peut-être est-ce un frisson dû à la fièvre ? à tâtons dans le noir, elle cherche l’interrupteur. elle avance. elle avance sans trouver le mur. sa petite chambre de bonne, perchée sous les toits parisiens, ne lui a jamais semblé si grande. elle fait demi-tour. désorientée, elle part en quête de son lit et s’y rassoit. une légère douleur pulse derrière ses yeux. « tu n’as bu que deux verres, hier. qu’est-ce qui t’arrive encore, ma grande ? » songe-t-elle. elle repense au concert de la veille, aux applaudissements, à l’enthousiasme du groupe, aux quelques verres bu ensemble avant de rentrer. fab a insisté pour la raccompagner en bas de son immeuble. elle revoit la voiture s’éloigner dans la rue baignée par la lumière dorée des réverbères, la porte de l’ascenseur qui se ferme et s’ouvre à nouveau sur le couloir étroit qui mène à sa chambre. elle cherche ce qui pourrait expliquer son état. mais quel état au fait ? un drôle de mal presque indolore. une légère fatigue plutôt agréable. une impression d’étrangeté. et l’impossibilité de s’orienter dans sa proche chambre. décidée, elle se relève et part à nouveau en quête de l’interrupteur. cette fois, elle avance plus loin, toujours plus loin, pas à pas, les mains tendues devant elle. ses doigts effleurent un rideau qu’elle tire, puis touchent une surface lisse : celle d’une porte-fenêtre ? elle s’empare de la poignée, la fait pivoter, ouvre les deux battants, et tombe sur une surface plus rugueuse. des volets ? peu à peu, l’angoisse étreint sa poitrine. elle n’est pas chez elle. stupéfaite, elle perd légèrement pied et se met à douter. et si la vieille, elle s’était enivrée et avait passé la nuit avec un inconnu... et si elle avait tout oublié. et si on l’avait droguée. l’angoisse se transforme en peur panique. elle s’acharne sur les volets et se met à crier : « putain ! fais chier ! bordel !» comme souvent, elle donne l’impression d’en vouloir à la terre entière, alors que sa colère n’est dirigée que contre elle-même. elle se déteste. les volets lui résistent. a travers les lattes, une brise glacée se fraye un chemin et lui engourdie le visage. « pauvre conne ! » murmure-t-elle entre ses dents serrées. elle s’échine. puis le loquet cède enfin. elle pousse de toutes ses forces. la lumière lui explose au visage, la gifle, la roue de coups. bombe à fragmentation qui déchire la réalité. l’écartèle. elle voudrait crier mais elle reste sans voix, muselée par ce qu’elle a sous les yeux. un paysage de montagne digne d’une carte postale. un ciel bleu azur parsemé de nuages cotonneux qui se déplacent lentement. chariots en apesanteur. sans même s’en rendre compte, elle franchit une petite marche et pénètre sur la terrasse. le bois grince sous ses pieds nus. le froid la fait greloter. - ça y est ! tu es folle, comme ta bonne vieille mère, murmure-t-elle, hypnotisée par la vue. si la folie consistait simplement à imaginer des paysages de montagne, elle ne serait pas la cause de souffrances décrite dans les traités de psychiatrie. avoir la tête dans les nuages, rêver d’une vie meilleure ne figure pas au nombre des symptômes de la démence. pas encore. une fois remise du choc, lina a l’idée de regarder en bas. une route serpente entre de grands chalets cossus puis traverse un joli village de montagne pittoresque à souhaits d’où s’élève un clocher. ces dernières années, lina n’a eu pour horizon qu’une enfilade de toits et d’antennes, la grisaille parisienne hantée par la rumeur des rues surpeuplées. depuis son arrivée en france, 23 ans plus tôt, lina a toujours vécu à paris. elle ne connaît de la province qu’elle arpente de concerts en concerts que les hôtels de banlieues et les gares. et plantée là, sur cette grande terrasse, face à ce merveilleux panorama, elle a simplement envi de retourner se coucher. la beauté épurée du paysage ne l’atteint pas. peut-être que quand elle se réveillera, elle sera de nouveau chez elle ? si elle écoutait la sensation d’oppr
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